它并非来自周围的考生，而是来自一个特定的方向。

他下意识地，朝着林凡所在的那个考棚方向望了一眼。

相隔太远，他什么也看不清。

但他能感觉到，那片区域的空气，似乎都变得粘稠了。

考场上空，那股由无数考生念头汇聚而成的文气云海，此刻也起了变化。

原本躁动不安的云海，中心处，竟出现了一个小小的漩涡。

漩涡的源头，正是林凡的考棚。

林凡对此，一无所知。

他已经写到了“情”字。

他没有写风花雪月，没有写才子佳人。

他只写了一个老妇人。

一个在寒风中，等待着自己跑船的儿子归来，却只等回一具浮尸的老妇人。

他写她的眼泪，是咸的，是苦的。

他写她的哭声，是嘶哑的，是绝望的。

他写她最后用那双浑浊的眼睛，望向知府衙门方向时，那份麻木的，不抱任何希望的“情”。

这种情，卑微如尘，却又重如泰山。

它足以压垮孙大儒所偏好的，一切温情脉脉的“风月”。

林凡的心神，完全沉浸其中。

他体内的文气，随着笔尖的每一次顿挫，每一次转折，毫无保留地倾泻而出。

他甚至能感觉到，自己文心中，那股属于“石灰吟”的刚正之气，那份独钓寒江的孤寂之意，乃至于从王丞哲那里学来的经世致用之学，此刻都熔于一炉。

它们不再是独立的思绪，而是化作了笔下那一个个漆黑的，充满了力量的文字。

这些文字，在他的感知里，活了过来。

它们在纸上站立，排列，组成了一支沉默而又决绝的军队。

它们的气息，冲出了小小的考棚，冲向了那片文气云海。

原本只是一个小小的漩涡，在此刻，猛然扩大。

整片云海，都开始被它牵引，缓缓地，围绕着它旋转。

高台之上，副主考王侍郎正襟危坐。

他忽然皱了皱眉，抬起头，有些疑惑地看了一眼天空。

今日天气晴朗，为何他却感觉到了一丝风雨欲来的沉闷？

他身旁的一位巡考官，也停下了脚步，侧耳倾听。

“大人，您可曾听到什么声音？”

“声音？”王侍郎凝神细听，却只听见考场内考生们翻动纸张的沙沙声。

“没什么，许是错觉。”巡考官摇了摇头，继续巡视。

但他心中那份不安，却挥之不去。

他总觉得，这考场里，似乎有什么了不得的东西，正在诞生。