飞针叟裹着股冷风撞进来，腰间的银针袋哗啦作响，手里却横着张古琴。

老人眼眶青黑，像三天没合眼，语气却硬得像淬过的钢：你想进钟楼？

先借我一曲《裂魄调》——活下来，才配谈。

琴弦骤拨的刹那，林澈感觉有把刀扎进了太阳穴。

他咬着牙抬头，看见飞针叟的手指在琴弦上翻飞，每根弦都泛着冷光，音波化成实质的刃，在空气中割出细密的血珠。

八极桩的根基开始松动。

林澈能听见自己心跳如鼓，可不知怎的，那尖啸的声波里突然浮出一丝甜腥——是彼岸花的味道，混着铜锈，混着阿锤平安结上的熔铁味。

他闭了闭眼，喉间溢出句几乎听不见的笑：老子跑酷时，可没少在音浪里找节奏......

飞针叟的琴音陡然拔高。

林澈却突然松开紧咬的后槽牙，任由冷汗滴进衣领。

他的呼吸慢了，慢了，慢得像在数钟摆的晃动——不是对抗声波，是......在。

檐角铜铃被夜风吹得轻响。

林澈睫毛颤了颤，右手食指无意识地在瓦面上轻点，点出的节奏和琴音里最尖锐的那道波峰，完美错开了半拍。

飞针叟的琴弦在林澈话音未落时突然绷断一根。

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咔嚓——

断弦的震颤混着林澈脚底瓦片的碎裂声炸响。

老者枯瘦的手指悬在琴面半寸处，瞳孔里映着少年嘴角那抹带血的笑。

他分明看见林澈双足在瓦面上压出两个浅坑，劲力逆冲的刹那，八极拳特有的缠丝劲像活过来的蛇，顺着音波的纹路反卷而上，竟将那道刺向识海的音刃原封不动拍回琴面。

你......飞针叟喉结滚动，枯树皮般的手背暴起青筋。

他这曲《裂魄调》本是用失传的音律武学淬炼，专破武者心神，寻常先天境高手听半段就得呕血，可眼前这小子偏生用身体当共鸣箱，借着音波的节奏把劲力导得团团转。

林澈抹了把鼻血，指腹上的血珠在月光下泛着暗紫。

他能听见自己心跳声里混着琴弦震颤的余韵，像极了小时候在武馆里偷练八极拳时，老榆木柱子被震得嗡嗡响的动静。国术讲，他扯了扯浸透冷汗的衣领，声音里带着股野劲儿，您老这琴音再凶，不也是要找个由头往人心里钻？

我就顺着您的劲儿，把这钻头给您顶回去。

飞针叟突然笑了。

他的笑声像老风箱抽气，颤巍巍地把古琴往怀里一拢：听劲说罢转身就往窗外跳，灰布衫被夜风吹得猎猎作响，钟楼第七层，有你要的答案。

但记着——他的声音从楼下飘上来，每一层都是你自己的心魔，砸不碎，就永远困在里头。

林澈望着老人消失的方向，摸向腰间发烫的铜牌。

这玩意儿从进镇开始就在灼烧，此刻更是烫得他掌心发红，纹路里渗出细密的金光，像有活物在铜面下爬动。

他深吸一口气，对着钟楼方向迈出一步——

门扉一声自动开了。

霉味混着铜锈味扑面而来。

林澈刚跨过门槛，眼前的景象突然扭曲。

青灰色的石墙化作斑驳的红漆，木梁上振武堂的匾额还在滴水，是记忆里那个暴雨天。

爸......他脱口而出。

中年男人跪在水洼里，湿透的青布衫贴在背上，正抓着穿西装的政府代表的裤脚：再宽限三个月！

武馆的地契我都押了，孩子们的拳谱不能就这么......

林澈冲过去要扶，手却直接穿过父亲的后背。

幻影里的自己正缩在朱漆柱后，十二岁的小脸白得像纸，攥着衣角的手指发颤——那天他明明听见父亲在雨里喊他名字，却因为害怕那些举着摄像机的记者，死死咬着嘴唇没敢动。